Francesco Guccini, poeta anarchico

La mattina del 6 agosto, a Bologna, la musica di Francesco Guccini aleggiava su via Paolo Fabbri come un velo protettivo. La notizia della morte del Maestro si era diffusa da poco, e davanti al numero 43 — davanti a quell’edificio color mandarino ombreggiato dagli aceri e dalle sofore del Giappone — c’era una folla di persone commosse. Chi portava un fiore, chi un biglietto. Chi un ricordo da condividere. Oggetti e parole. Simboli di un ringraziamento che già profumava di nostalgia.

Anch’io ero commossa. Nella mente, avevo le immagini di un concerto degli anni Novanta, nel palazzetto dello sport della mia città. Le gradinate immerse nel blu della penombra e, nel rettangolo di gioco, illuminato da una luce dorata, quell’uomo con la chitarra. Quel meraviglioso narratore della Storia e della vita di provincia. Quel poeta travestito da cantautore che mescolava storie d’amore e politica, quotidianità e filosofia. Quella sera, conobbi la sua musica e il suo universo. Quella — lo ricordo bene — fu pure la sera in cui conobbi il mio futuro suocero.

Guccini aveva iniziato la sua avventura musicale — voce e chitarra — a cavallo tra gli anni Cinquanta e Sessanta, dopo un breve periodo come gior